Valdemoro (Madrid)

ESPAÑA

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

I CERTAMEN NACIONAL

IV CENTENARIO S. JUAN DE LA CRUZ


 

CARLOS BAOS GALÁN

 

"Viniendo a la batalla de amor de Juan de Yepes"

 

No sé hasta que grado, si en tus huellas penetro,

vulnero tu secreta novedad de vivir resucitando,

y tus serenidades de olvidarte de ti en un vaciamiento

de desnudo cristal que, a fondo, sabe

donde empieza y no acaba la belleza.

 

No sé. Ni hasta que punto, si me acerco a tu

miel, profano tu colmena:

el sagrado viril de esa custodia

de tu pecho guardando el celeste ventalle de tus cedros,

ese don, ese alivio, que mi terrestre afán nunca merece.

 

No lo sé, Juan de Yepes...Ni sé el canonizado

momento en que te das en ser Juan de la Cruz

- Juan de Yepes  mudado a transparente

noviciado de un cósmico suceso -,

como se da en volar una campana ebria,

como se da en llorar un vaso rebosado.

 

Ni sé como afrontar venirme hasta tu suave

galerna sensitiva, para venir a dar con el rocío

de tu sabiduría, su hálito febril, sumiso,

saludable efusión lastimada de edén; venir

hasta tu amor, tu amor perseverado de sagrada

escritura, ¿ en qué alta fragua nupcial que se

querella con el fuego que quema y no consume

nada más empezar su prendimiento...?

 

No sé... Sé que despacio y humildemente a

tientas tendría que venir hasta la médula

de esta aurora de estrofas donde existes

agotando crisálidas, clamando la noticia

de una gota de agua con todo el sol adentro.

 

Venir a ti, fray Juan,

físico excelso del llagado acento

a que nos de tu pan,

nos apliques tu ungüento

en las noches del débil pensamiento.

 

Con saciedad de ver - siempre velado

el pensar en los bosques de la mente-

que viniéndose a ti ya no se teme ni abismo ni frontera,

para intentar llegar a las orillas

de ese monte total en que está escrito:

"No habías nacido aún y ya te amaba"

En un raro trasunto - yo no sé- en que la noche

es día que me abre tu corazón robado, mordida

viña núbil por un Todo de Paz que nunca pone

cerrojos a sus puertas.

En un raro sabor a vértigo - no sé- de todos los

sabores el descalzo sabor a Cristo de tus huellas

- nunca un sueño ni invento del espíritu-

para gustar en ellas la vida, como un río

que, en estiaje, llega a los mares tu noche

de luz y allí se nutre

de tu fértil oficio de amar una batalla

de amor inconsumible,

dolor de paraíso en tu lenguaje.

 


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Última modificación de esta página: jueves, 23 marzo 2006

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